Amora

Cuando era pequeñita me encantaba sentarme sobre la pierna derecha de mi padre (ya os hablaré de la izquierda) y me entusiasmaba escuchar sus historias. Me hablaba sobre su mili, que yo no entendía, en Figueres, detalles de la guerra, que yo tampoco entendía (de ahí su mal herida pierna izquierda).

Lo que mas me gustaba, era cuando me hablaba de un hombre chiquito que tenia su casita en lo alto de una montaña cercana a nuestro valle donde vivíamos, tal montaña tiene unas ruinas, tal vez árabes, en lo alto, que de lejos tienen forma de sillón, por lo que siempre se le ha llamado a aquella montaña la silleta.   

Desde nuestra casa de campo se veía perfectamente tal silleta y mi padre solía decir que era la casita del hombrecito que cada noche bajaba del monte y lo visitaba. Solía ocultarse en el bolsillo de la camisa de mi padre, y era tan hábil mi padre que nunca conseguí acercarme a su bolsillo o tocarlo, era parte de su fantasía que yo creyera que tenia un amigo chiquito.   

Decía que tal amigo había llegado a tal montaña huyendo por unos ideales, por una libertad deseada y necesitada, y decía que al no ser bien entendidas sus ideas, era por lo que en su bolsillito se escondía cada noche para dormir feliz, junto a alguien con quien compartía tales ideas.   

A mi me encantaba escuchar a mi padre, lo miraba con los ojos muy abiertos intentando comprender, pero no entendía. Con el tiempo crecí, comprendí, y disfrute con él, con su forma de ser que era la MÍA, con sus ideas que eran las MÍAS, y con su imaginación que es la MÍA.

Amora